Лучшие 257 цитат Пабло Неруда на MyQuotes

Книга, книга, полная человеческих прикосновений, рубашек, книга без одиночества, с людьми и инструментами, книга - победа.

Ребенок, который не играет, не ребенок, но человек, который не играет, навсегда потерял ребенка, который жил в нем и которого он будет ужасно скучать.

Ах, любовь - это путешествие с водой и звездой, в тонущем воздухе и шквале выпавших отрубей; любовь - это война огней в вспышках молнии, два тела взорваны одним взрывом меда.

Все пути ведут к одной цели: донести до других то, что мы есть.

А вот и я, раскаиваясь среди руин, и у меня есть только печаль, чтобы кусать, как будто плач был семенем, а я - единственная борозда земли.

И я, материалист, который не верит в звездное небо, обещанное человеку, для этой собаки и для каждой собаки, которой я верю в рай, да, я верю в рай, в который я никогда не попаду, но он ждет я виляю его большой поклонницей хвоста, так что скоро я буду чувствовать себя желанным .

И я, бесконечно малое существо, пьяный от огромной звездной пустоты, подобия, образа тайны, я чувствовал себя чистой частью бездны, я вращался со звездами, мое сердце разболталось на ветру.

И одна за другой ночи между нашими разлученными городами объединяются с той ночью, которая объединяет нас.

И я слежу за своими словами издалека. Они больше твои, чем мои. Они лезут на мои старые страдания, как плющ. Точно так же он лезет по влажным стенам. Ты виноват в этом жестоком спорте. Они бегут из моего темного логова. Ты наполняешь все, ты наполняешь все. До тебя они населяли одиночество, которое ты занимаешь, и они более привыкли к моей печали, чем ты. Теперь я хочу, чтобы они сказали то, что я хочу сказать тебе, чтобы сделать ты слышишь, как я хочу, чтобы ты меня услышал .

И я слежу за своими словами издалека. Они больше твои, чем мои. Они лезут на мои старые страдания, как плющ.

И наши проблемы рассыпаются на части, душа / дует, как ветер, и здесь, где мы живем, все снова будет чистым, со свежим хлебом на столе.

И именно поэтому мне приходится возвращаться туда во многие места, чтобы найти себя и постоянно осматривать себя без свидетелей, кроме луны, а затем свистеть от радости, бродя по камням и сгусткам земли, не имея никакой задачи, кроме как жить с нет семьи, кроме дороги .

И стих падает на душу, как роса на пастбище.

А что с этим случилось, где эта любовь однажды? Теперь это могила птицы, капля черного кварца, кусок дерева, выветренный дождем.

А какое значение я имею в зале забвения?

И когда ты появляешься, все реки звучат в моем теле, колокольчики сотрясают небо, и гимн наполняет мир.

Как будто ты горел изнутри. Луна живет в подкладке твоей кожи.

Скользкий, как гладкий виноград, слова, взрывающиеся на свету, как спящие семена, ожидающие в хранилищах словаря, снова живые и дающие жизнь: снова сердце их отгоняет.

Ночью мне снится, что ты и я - два растения, которые выросли вместе, корни переплелись, и что ты знаешь землю и дождь, как мои уста, так как мы сделаны из земли и дождя.

Между губами и губами - города великого пепла и влажной вершины, капли того, когда и как, смутные приходы и уходы: между губами и губами, как вдоль берега песка и стекла, проходит ветер.

Горькая любовь, фиалка с терновым венцом в пучине колючих страстей, копье скорби, венчик ярости: как ты пришел, чтобы покорить мою душу? Что привело тебя?

Но если каждый день, каждый час, ты чувствуешь, что мне суждено быть с непримиримой сладостью, если каждый день цветок взбирается к твоим губам, чтобы искать меня, ах, любовь моя, ах, моя, во мне весь этот огонь повторяю, во мне ничего не угасло и не забыто, моя любовь питается вашей любовью, возлюбленные, и до тех пор, пока вы живете, она будет в ваших руках, не покидая моих .

Но когда я призываю героя, выходит моя ленивая старая личность, поэтому я никогда не знаю, кто я, сколько я или буду. Я бы хотел иметь возможность прикоснуться к колоколу и вызвать настоящего меня потому что, если я действительно нуждаюсь в себе, я не должен исчезнуть .

Ночью, Любовь, свяжи свое сердце с моим, и двое во сне победят тьму

Что ты думаешь об этом?

Como se reparten el sol en el naranjo las naranjas? Как апельсины делят солнечный свет на апельсиновом дереве?

Заговорщики в пижамах, которые обмениваются паролями на глубокие поцелуи.

Вино дневного цвета, вино ночного цвета, вино с фиолетовыми ногами или вино с кровью топаза, вино, звездное дитя земли.

Смерть приходит среди всего, что звучит как обувь без ступней, как костюм без человека, приходит и стучит, используя кольцо без камня, без пальца, приходит и кричит без рот, без языка, без горла. Тем не менее его шаги можно услышать, и его одежда издает тихий звук, как дерево .

Скажи мне, что ты делаешь, ты знаешь, что ты делаешь?" вдруг скажи тебе, что я должен сказать тебе, друг, прости меня, ты знаешь, что, хотя ты не слышишь моих слов, я не спал и не плакал, что я с тобой, не видя тебя долгое время время и до конца.

Не оставляй меня даже на час, потому что тогда маленькие капли тоски будут все вместе, дым, который бродит в поисках дома, проникает в меня, душит мое потерянное сердце.

Слезы еще не пролились в маленьких озерах?

Каждый в самом скрытом мешке хранил потерянные драгоценности памяти, интенсивную любовь, тайные ночи и постоянные поцелуи, фрагмент общественного или личного счастья. Некоторым, волкам, собранным бедрам, другим людям нравился рассвет, царапающий горные цепи или льдины, локомотивы, числа. Для меня счастье было разделить пение, восхваление, ругань, плач тысячами глаз. Я прошу прощения за мои плохие пути: моя жизнь не имела смысла на земле .

Еда одна - это разочарование. Но не есть больше материи, она полая и зеленая, с шипами, похожими на цепочки рыболовных крючков, тянущимися от сердца, цепляющимися за ваши внутренности. Голод ощущается как клещи, как укус крабов; горит, горит и у него нет меха. Давайте скоро сядем, чтобы поесть со всеми, кто не ел, давайте разложим большие скатерти, посолим в озерах мира, разберем планетарные пекарни, столы с клубникой в снегу, и тарелка, похожая на саму луну, с которой мы все можем есть. Пока я прошу не более, чем справедливость еды

Все это церемония в диком саду детства.

Для меня письмо - это как дыхание. Я не мог жить без дыхания и не мог жить без письма.

Пока я не прошу больше, чем справедливость в еде.

От печали до печали любовь пересекает свои острова и устанавливает корни, которые поливают слезы.

"От алого до напудренного золота, до пылающего желтого, до редкого пепельного изумруда, до оранжево-черного бархата твоего мерцающего корсета, до кончика, который, как янтарный шип, начинает тебя, маленькое, превосходное существо, ты чудо , и ты пылаешь

Fue adondo a mi me me perdieron quw logre por fin encontrarme? Именно там, где меня потеряли, я наконец-то нашел себя?

Девушка гибкая и желтовато-коричневая, солнце, которое формирует плоды, которое пухнет зерно, которое завивает морские водоросли, наполнило ваше тело радостью, а ваши светящиеся глаза и ваш рот с улыбкой воды. Черное тоскующее солнце плетется в пряди вашей черной гривы, когда вы вытягиваете руки. Вы играете с солнцем, как с небольшим ручьем, и оно оставляет два темных бассейна в ваших глазах.

Дай мне, за мою жизнь, всю жизнь, дай мне всю боль всех, я собираюсь превратить это в надежду. Дай мне все радости, даже самые секретные, потому что иначе как эти вещи будут известны? Я должен сказать им, дать мне труд каждый день, потому что это то, что я пою .

Дай мне тишину, воду, надежду Дай мне борьбу, железо, вулканы.

Дай мне руку из глубин, засеянных твоими скорбями.

Руки создают мир каждый день.

"Скажи мне, что ты делаешь? Что за лабарсе Пабло Неруд

Здесь я люблю тебя, и горизонт скрывает тебя напрасно. Я люблю тебя по-прежнему среди этих холодных вещей. Иногда мои поцелуи идут на те тяжелые суда, которые пересекают море, и не прибывают. Я вижу себя забытым, как те старые якоря. Пирсы печаль, когда наступает полдень. Моя жизнь становится усталой, голодной без цели. Я люблю то, чего у меня нет. Ты так далеко. Моя ненависть борется с медленными сумерками. Но приходит ночь и начинает петь мне .

Тот, кто не путешествует, кто не читает, кто не слушает музыку, кто не находит в себе благодати, тот, кто не находит в себе благодати, умирает медленно.

Тому, у кого ничего нет, как уже много раз говорили, нечего терять, кроме своих цепей.

Час ностальгии, час счастья, час одиночества.