Лучшие 23 цитаты Ли-ю Ли на MyQuotes

Синяк в мышцах синего цвета, ты падаешь на меня. Когда кость обнимает боль дома, я очень люблю тебя, твое тело возвращается в форму, твои волосы - туловище света, твое тепло, должно быть, у меня есть Я бы съел твоё отверстие, каждый миг того мягко оребренного фрукта, перевернутый фонтан, в котором я не вижу себя.

Дверь выпрыгивает из тени, а затем прыгает прочь. Вот что я нашла: задняя дверь, не запертая. Под покровом ветра ветра она хлопает и захлопывает без смысла и без смысла.

И я никогда не верил, что множество снов и много слов были напрасны.

Стихотворение - это как оценка человеческого голоса.

Каждый раз, когда ты пишешь стихотворение, оно апокалиптическое. Ты открываешь для себя, кто ты на самом деле.

Я последнее, последнее, тело на белом листе слушает.

Я не против страданий, если речь идет о чем-то. Я не против большой удачи, если речь идет о чем-то. Если это пустые вещи, то нет ни одного дара, так или иначе.

При написании стихов все внимание сосредоточено на каком-то внутреннем голосе.

Я долго думал о чем-то, и я продолжаю замечать, что большая часть человеческой речи, если не вся человеческая речь, производится с исходящим дыханием. Это странная вещь о присутствии и отсутствии. Когда мы дышим наши тела наполнены питательными веществами и питанием. Наша кровь наполнена кислородом, наша кожа становится покрасневшей, наши кости становятся тверже - они уплотняются. Наши мышцы становятся тонизированными, и мы чувствуем себя очень хорошо, когда дышим. Проблема в том, что что, когда мы вдыхаем, мы не можем говорить. Поэтому присутствие и молчание как-то связаны друг с другом .

Возможно, быть крылатым значит быть раненным бесконечностью.

Память сладка. Даже когда это больно, память сладка.

Память пересматривает меня. Даже сейчас письмо приходит из места, которое я не знаю, от кого-то с моим именем и почтовым штемпелем много лет назад, пока я жду судебных запретов от света или тьмы; Я жду стройности или распада. Является ли рай должным или упущен до следующей тысячи лет? Я жду синего часа и далеких шумов ударов, и на странице началось стихотворение, что-то должно было разойтись, что-то должно было произойти.

Наши тела выглядят крепкими, но это не так. Были как фонтан. Фонтан воды выглядит крепким, но вы можете провести сквозь него пальцы. Наши тела похожи на вещи, но для них ничего не существует.

Люди, которые читают стихи, слышали о горящем кусте, но когда ты пишешь стихи, ты сидишь внутри горящего куста.

Поэзия - это язык конечностей. Поэзия - это передача потенции. Вы чувствуете что-то мощное, а затем переносите это на страницу.

Некоторые вещи никогда не покидают человека: запах волос того, кого ты любишь, текстура хурмы, в твоей ладони, зрелый вес.

Бывают дни, когда мы живем так, будто на заднем плане нигде нет смерти; от радости к радости, к радости, от крыла к крылу, от расцвета до расцвета до невозможного расцвета, до сладкого невозможного расцвета.

Чтобы вытащить металлический осколок из моей ладони, мой отец тихим голосом произнес историю. Я наблюдал за его прекрасным лицом, а не за лезвием. Прежде чем история закончилась, он удалил железную ленту, от которой, как я думал, я умру. Я не могу вспомнить историю, но слышу его голос, колодец темной воды, молитву. И я вспоминаю его руки, две меры нежности он положил мне в лицо.

И из всех комнат моего детства Бог был самым большим и самым пустым.

Наполнен Вот что это, я хочу добраться до места, где мои предложения будут исполнены до краев.

Молился ли ты? »Когда ветер поворачивается и спрашивает, голосом моего отца, ты молился? Я знаю три вещи. Первый: я никогда не заканчивал отвечать мертвым. Два: человеку четыре ветра и три огня. И четыре ветра - это голос его отца, голос его матери. , , Или, может быть, у него семь ветров и десять огней. И огни видят, слышат, трогают, мечтают, думают. , , Или он дыхание Бога? Когда ветер поворачивает путешественника и спрашивает, голосом моего отца, вы молились? Я помню три вещи. Первый: любовь отца - это молоко и сахар, две трети волнений, две трети горя, а то, что осталось, обрезается и заквашивается, чтобы сделать хлеб мертвым и живым. А терпение? Это терпеть ужасную закваску и замес. А мудрость? Это лицо моего отца во сне. Когда ветер спрашивает, молились ли вы? Я знаю, что только я напоминаю себе, что цветок - это одна точка между желанием земли и восторгом земли, и кровь была огнем, солью и дыханием задолго до того, как она оживила любую палочку или ветвь, любую конечность, которая просыпалась. Только я в одеянии ветра или мой отец сквозь меня спрашивает: ты уже нашел свое убежище? спрашиваю, вы счастливы? Странный. Беспокойный отец Счастливый сын Ветер с голосом. И я ни с кем не разговариваю.

Лунный свет и сильный ветер. Бросать темные тополя, намекать на море.

Мой язык помнит твой израненный вкус. Вена на моей шее обожает тебя. Меч стоит между моих бедер, мое скрытое руно испускает запах человеческого масла.