Лучшие 32 цитаты Альфред Остин на MyQuotes

Сад, созданный самим собой, становится связанным с его личной историей и историей его друзей, переплетается с их вкусами, предпочтениями и характером и представляет собой своего рода неписаную автобиографию.

Альфред Остин сказал:« Покажи мне свой сад, и я скажу, кто ты .

Природа притягивает меня, потому что, на мой взгляд, в ее законах скрывается беззаконие, в ее работе больше настроения, чем цели.

Исключительность в саду - такая же большая ошибка, как и в обществе.

Исчезнувшие улыбки часто задерживаются на лице, а первые хлопья горя замолкают на сердце!

Падающие звезды - это высокие примеры, присланные, чтобы предупредить, а не заманить. Грубое воображение говорит, что они существенные метеоры; но это не так. Люцифера, выброшенного с небес .

"Разве ты никогда, когда ломались волны, смотрел, как дети занимаются спортом на пляже, С их маленькими ногами, соблазняющими бахрому пены, до тех пор, пока они не станут сильнее и дальше, чем они мечтали, взорвется вал, как они поворачиваются и бегут и визг!

Он уже мертв и не чувствует, что жизнь стоит того, чтобы жить.

Если бы Природа строилась по правилам и правилам, чем она была бы мудрее? Что нас побеждает, так это ее небрежная забота и сладкая пунктуальность.

Воображение в поэзии, в отличие от простого воображения, преображает реальное или актуальное в идеальное.

В моей песне ты иногда замечаешь, что Заметка слаще моей, И в путанице моих рифм может Аромат.

Жизнь стоит того, чтобы жить? Да, до тех пор, пока весна оживляет год, И приветствует нас песней кукушки, Чтобы показать, что она здесь.

Стоит ли жить жизнью? Да, если есть неправильное право. До тех пор, пока царит вера со свободой и верна надежда, И милосердное милосердие остается для закваски скромных жизней; Пока есть только один нерушимый путь для интеллекта или воли И люди свободны думать и действовать. Жизнь стоит того, чтобы жить еще .

Жизнь похожа на лес с привидениями, где мы дрожим, приседаем и плачем.

Мое девственное чувство звука было погружено в музыку молодых потоков; И розы через створки выглядывали, И душистые все мои мечты.

Никогда не создавал больше волшебной нити, чем та, которая рыскает по холмам, чтобы найти в ней цветы; Никогда более сладкие губы не были прикованы цепью к ушам, Чем ее движущиеся, верные своим поразительным часам; Нет таких белых рук, которые бы украшали копье воина, Как те, которые держат его светильник в темноте; И с тех пор, как дорогой Христос истек для человека, святая святыня не была так велика, как священник.

Никто не может по праву называть свой сад своим, если он сам этого не сделал.

Ни один стих, который не является музыкальным или неясным, не может рассматриваться как поэзия, какими бы другими качествами он ни обладал.

Возможно, стыдливость девы - это скорее урок Матроны, чем наши губы всегда.

Общественное мнение не более, чем это: что люди думают, что думают другие люди.

Итак, как раз ты пришел, и ты хорошо выбрал, Ты пришел, когда больше всего нужно, моя зима поднялась. Из снега я вырываю тебя и нежно прижимаю к Твоим листьям;

Слезы - летние души для души.

Слава садоводства: руки в грязи, голова на солнце, сердце с природой. Воспитывать сад - значит питаться не только телом, но и душой.

Слава садоводства: руки в грязи, голова на солнце, сердце с природой. Воспитывать сад - значит питаться не только телом, но и душой. Разделите ботаническое блаженство садовников на протяжении веков, которые культивировали философию для применения в своей собственной и нашей собственной жизни: покажи мне свой сад, и я скажу тебе, кто ты.

Без смирения не бывает садоводства

Садовничать без смирения невозможно. Природа постоянно отправляет даже своих самых старых ученых на дно класса для какой-то вопиющей ошибки.

Хоть мой стих и бродит по воздуху, И ропот на деревьях, Ты можешь различить цель, Как в музыке пчел.

Мысль, спотыкание, дураки Прошлые упавшие храмы, исчезнувшие боги, алтари без награды, фанаты не опущены, Вечные системы взорваны или разрушены; Сквозь бесследные века, которые дарят Бедному скудному освежающему скудному, Век за веком, штаны стремятся найти Тающий мираж ума.

В течение капающих недель, которые следуют одна за другой, медленно, и пропитывают потухший огонь Лета и осенний дым.

Это верно среди полей и лесов, которые я пою, Вдали от городов - что мои бедные роды родились, как простые цветы, которые ты приносишь, На английских лугах и английских переулках.

Мы все одинаковы, и нам нравится держать страсть у наших ног, Как тот, кто сидит в тени и самодовольно улыбается в жару.

Где ты был все эти тупые зимние дни, Когда не было ни солнечного света, ни улыбки цветов, Ни жизни, ни любви, ни резвости, Только меланхоличного простора, Ни одной ноты твоей волнующей лжи?