Лучшие 23 цитаты Уильям Тревор на MyQuotes

Как писатель, никому не место. Авторы художественной литературы, я думаю, находятся в еще большей степени вне рамок, обязательно на краю общества. Поскольку общество и люди - это наше мясо, человеку действительно не место среди общество. Самая большая проблема в письменной форме - всегда находить универсальное в местном, приходском. И для этого нужно расстояние .

Поскольку поверхность прибрежных скал была изрыта волнами и собирали подстилки, которые еще больше маскировали то, что лежало под ними, время превращало истину в то, что казалось. Прошедшие дни, превращаясь в недели, все еще не беспокоили поверхность возникло предположение. Погода прекрасного лета продолжалась без признаков и намеков на то, что верность была неуместна. Единственная сандалия, найденная среди скал, превратилась в мрачный образ смерти, и когда резкое волнение на пирсе в Килауране традиционно отмечало недомогания у моря, так же как и в Лахардане .

В конце концов, вы должны быть внутри своего персонажа, на самом деле действовать изнутри кого-то другого и хорошо его знать, поскольку этот человек знает себя самого. Вы как бы хищник, захватчик людей.

Он путешествовал, чтобы прийти домой.

Я верю, что не совсем знаю. Писателю нужно сомневаться, задавать вопросы. Я пишу из любопытства и недоумения.

Мне меланхолично, если я не пишу. Мне нужна компания людей, которых не существует.

Я очень ценю матерей и материнство. Для каждой невнимательной или оскорбительной матери в моей беллетристике, я думаю, вы найдете дюжину или около того, кто ни один из них.

Моя выдумка может время от времени освещать аспекты человеческого состояния, но я сознательно не собираюсь этого делать: я рассказчик.

Только любовь имеет значение в клочках жизни человека.

Люди, подобные мне, пишут, потому что иначе мы довольно невнятны. Наша артикуляция - это наше письмо.

Люди убегают, чтобы побыть в одиночестве, & apos; он сказал. Некоторые люди должны были быть одни.

Способность, о которой ты думаешь, - это воображение; без этого не может быть понимания, в действительности, нет вымысла.

Во всех художественных произведениях есть элемент автобиографии, в основе которого лежит боль, страдание или удовольствие, основанные на собственном авторе. Но в моем случае это так далеко.

То же самое относится к любому исполнителю; мы инструменты и инструменты нашего таланта. Мы посторонние; нам нет места в обществе, потому что общество - это то, что мы наблюдаем и имеем дело с.

Ребенок в Лондоне спросил своего отца, что такое осень, услышав, что об этом говорят в эти дни, и отец объяснил, что это был сезон, хотя и не основной. В городах, по словам этого отца, вы не столько ощущали осень, сколько ощущали жар лета, укус зимнего воздуха или даже слякоть весны. Он сказал это, а затем на следующий день послал за ребенком и сказал, что он говорил глупости. "осень уже наступила"; он сказал. «Вы можете увидеть это в парках». и он взял своего ребенка на прогулку на природе.

Все это занимало его мысли, когда он снова посещал места своей войны. Бродя по земле, питаемой кровью людей, которыми он руководил, и чьи лица теперь шевелились в его памяти, ответ его жены пришел - как будто в качестве компенсации за слишком мало сказанного ранее - когда он удивился, почему его странствие привело его вернуться к этим старым полям сражений: в свои шестьдесят девятый год он устанавливал свой статус выжившего.

Бедствие сформировало жизнь, когда давным-давно случай был таким жестоким.

Ему следовало бы со смирением спросить ее, почему он, естественно, был рогоносцем, почему две женщины с разными темпераментами и характерами были вдохновлены иметь любовников за его счет. Он должен был сказать ей, с теплом ее тела, согревающим его, что его вторая жена призналась в большем сексуальном удовольствии, когда она вспомнила, что обманула его.

В те дни он был новичком в Лондоне, и ему это не нравилось. Он не заботился об интенсивности движения или о подземных поездах, которые были полны человеческого запаха и людей, которые зажигали сигареты с наконечниками и толкались локтями.

Я плакала, думая о траве, растущей на ее теннисном корте, и о жестокости, которая была естественной.

Всегда было то же самое: повсюду были упрямые, притворяющиеся интересом, начинающие разговор, а затем, укрывшись, ушли.

Моррисси был необычайно маленьким человеком лет тридцати, которого когда-то сравнивали с хорьком. У него была тонкая ловушка рта и смазанные черными волосами, которые он постоянно посещал, отводя их назад ото лба с забитым гребнем. Теперь он был одет, как и всегда, во фланелевые брюки, куртку в синем полосатом костюме на синем пуловере и рубашку, застегнутую на шею, но без воротника в галстуке.

Акулы, которые питались трагедией, оставили после себя только обломки обломков, и не так уж много. Рыбаки тоже оплакивали смерть живого ребенка.