Лучшие 18 цитат Джон Кроули на MyQuotes

Сначала она хотела попробовать пот, который блестел на его горле и хрупкой ключице; потом он решил расстегнуть хвосты ее рубашки, которую она связывала под грудями; потом, но потом нетерпеливо забыли о поворотах и молча ссорились, нетерпеливо сражаясь друг с другом, как пираты, разделяющие сокровища, которые долго искали, долго воображали, долго скрывали .

Господи, подумал он, ее глаза такие яркие, сверкающие, глубокие, полные обещаний, все эти глаза в книгах, но никогда не в жизни, а она была его.

В любом случае это было давным-давно; мир, который мы знаем сейчас, такой, какой он есть, и не отличается; если когда-либо было время, когда были проходы, двери, границы открывались и многие пересекались, это время не сейчас. Мир старше, чем был. Даже погода не такая, как мы ее помним, когда-то была, никогда в последнее время не бывает такого летнего дня, который мы помним, никогда не бывает облаков столь же белых, как никогда, никогда не бывает травы такой пахучей или тени настолько глубокими и полными обещаний, насколько мы помним, они могут быть, как когда-то они были

Умение расшифровывать слова только добавляло удовольствия от удержания шипов и перелистывания страниц, измерения пути до конца с помощью винтовки для большого пальца и наведения на передние части. Книги! Открытие с треском старого клея, выпуская духи; закрытие с твердым ударом.

"Любовь - это миф" Дедушка Траут сказал. «Как лето.» & APOS; Что & APOS; "зимой" Дедушка Траут сказал: «Лето - это миф. Отчет, слух. Не верить. Получите? Любовь это миф. Так же и лето.

Видеть ребенка женщины - это все равно, что видеть женщину обнаженной, то, как она меняет то, как ее лицо смотрит на тебя, как ее лицо становится меньше всей истории.

Она всегда прожила лучшую жизнь во сне. Она не знала большего удовольствия, чем тот момент перехода в другое место, когда ее конечности стали теплыми и тяжелыми, и искрящаяся темнота за ее веками стала упорядоченной, и двери открылись; когда сознательная мысль выросла у крыльев и когтей совы и стала иной, чем сознательная.

Истории длятся дольше: но только став историями.

В конце концов, в конце любви не было ни тайны, ни тайны, кроме тайны самой любви, которая была, конечно, большой, но такой же реальной, как трава, такой же естественной и не поддающейся объяснению, как цветение, ветви и их рост.

Что ж, ты сознательно? - спросила Алиса Дейли, только частично из Облака. «Что делать?» - спросил Облако. «Вырасти? Нет. Хорошо. В некотором смысле. Вы видите это неизбежно или отказываетесь. Вы приветствуете это или не принимаете это в торговле, может быть, за все, что вы все равно потеряете. Или вы можете отказаться, и получить то, что вы можете потерять, вырвать у вас и никогда не брать платеж - никогда не увидите, что сделка возможна.

И это последняя глава истории мира: в которой мы создаем с помощью воображения мир, который не существует: это работа не автора. Мир, который воображение не может впоследствии изменить, не в его самых глубоких действиях и его законах, а только в представлении по-новому; где наши старшие братья и сестры, вещи, страдают от наших детских игр с логотипами вместе с ними и ждут, когда мы вырастем, и узнаем лучше; где мы растем и знаем лучше.

Если ты умеешь читать, Мир книг открыт для тебя; и если вам нравится читать, вы будете читать. Если вы этого не сделаете, вы все равно забудете все, что вас заставляют читать.

Это требует много самодисциплины, & apos; она сказала. «О, я не знаю». У меня не так много. Он почувствовал, что собирается снова сказать, и не в силах удержаться от того, чтобы сказать, что «Дума, я думаю, что это был Дюма, какой-то ужасно плодовитый француз, сказал, что писать романы - это простое дело - если ты пишешь одну страницу в день, ты будешь написать один роман в год, две страницы в день, два романа в год, три страницы, три романа и так далее. И сколько времени нужно, чтобы покрыть страницу написанием? Двадцать минут? Час? Итак, вы видите. Очень просто на самом деле. «Я не знаю». сказала она, смеясь. «Я даже не могу заставить себя написать письмо». «О, теперь это трудно». ("Новинка")

То, что сказал Док, было верно, что Рождество сменяет Рождество, а не последующие дни. Это стало очевидным для Смоки в последние несколько дней. Не из-за повторяющегося ритуала, дома, запряженного деревом, с любовью вынутых старинных украшений, на перемычках висела зелень друидов. Только с прошлого Рождества все, что стало для него плотной эмоцией, эмоцией, не имеющей ничего общего с Юлетидом, днем, который для него в детстве не имел ничего общего с очарованием Хэллоуэна, когда он шел в маске и узнаваемый (пиратский, клоунский) в обожженную и дымную ночь. И все же он видел, что это была эмоция, которая покрывала бы его теперь, как снег, каждый раз, когда наступал сезон. Она была причиной, а не тот, кому он написал. «Любой, - начал он снова, - мои желания в этом году немного затуманены. Я хотел бы один из тех инструментов, которые вы используете для заточки лезвий старомодной газонокосилки. Мне бы понравился недостающий том Гиббона» (вып. II) кого кого-то, очевидно, вывезли для использования в качестве дверного проема или чего-то еще, и он потерял ". Он думал о том, чтобы перечислить издателя и дату, но чувство тщетности и молчания охватило его, глубоко погружаясь. «Санта, - писал он, - я хотел бы быть только одним человеком, а не целой толпой, половина из которых всегда пытается повернуться спиной и убежать, когда кто-нибудь» - Софи, он имел в виду, Алиса, Облако, Док, Мама; Алиса больше всего - «смотрит на меня. Я хочу быть смелой и честной и нести свое бремя. Я не хочу выходить из себя, пока куча вымышленных хитростей зарабатывают на жизнь для меня». Он остановился, увидев, что он становится неразборчивым. Он колебался из-за бесплатного закрытия; он думал об использовании «Твоего как всегда», но думал, что это может звучать иронично или насмешливо, и в конце концов написал только «Твои», как всегда делал его отец, что тогда казалось двусмысленным и клевым; что, черт возьми, в любом случае; и он подписал это: Эван. S. Barnable.

О Боже, каким бы тонким он ни был, каким хитрым ... Ни один абзац, ни одна фраза, даже из тысяч, которые должна содержаться в книге, не могли бы составить противоречивую ноту, быть менее чем полностью воображаемой, если бы ценность всего романа мысли должны быть потрачены на каждого. Его внимание лишь на мгновение переместилось между предлогом и объектом, колофоном и заголовком главы, чтобы мертвые точки выглядели как гангрена, которая бы гнила целиком. Шелковичные черви действовали не так хорошо или терпеливо, как он должен, и все же смелость была всем: большой удар, конец, заключенный в начале и предсказанный началом, пятна его облаков бесконечно разнообразны, но все означали восход солнца. Единство в разнообразии, вся эта болтовня. Огромная усталость пролетела над ним. Он давно знал, что проблема с напитком заключалась не в том, что он запустил эти большие вещи, а в том, что он умаляет ужасные трудности их казни. ("Новинка")

путь - это только название места, где вы оказались. То, где вы идете, это всего лишь история. Там, где вы были, это только другое. Некоторые из историй приятные; некоторые нет. Это темно и светло.

Вид изнутри бара, проспекта, магазинов напротив, сверкающая улица под прямым углом, трапеция неба, видимая над нижними зданиями, изменена тонированными окнами в другую, странно мирную, пустыню или Интерьер моря. Иногда, когда он засыпает лицом вверх на солнце, его сны приобретают качество сверхъестественной яркой тьмы. ("Новинка")

Должен ли он сделать заметку? Он почувствовал плавную форму ручки в кармане. «Тема для романа: обратное притяжение ...». Нет. Если бы это понятие было реальным, ему не нужно было бы делать заметки. Идея, по которой должна делаться заметка, все равно была бы мертворожденной, его тетрадь была приходской. зарегистрировать таких, рожденных и умерших на одной странице. Пусть живет, если сможет. («Новинка»)