Лучшие 23 цитаты Пол Селан на MyQuotes

Ничего, что мы были, будем и будем цветущими: ничто, ничья роза.

Стихотворение, как проявление языка и, следовательно, по сути, диалога, может быть посланием в бутылке, разосланным в не всегда очень обнадеживающем убеждении, что где-то и когда-нибудь оно может смыться на суше, возможно, в глубине страны. Стихи в этом смысле тоже идут дела: они стремятся к чему-то. К чему? К чему-то, стоящему открытым, пригодным для жизни, возможно, к адресуемому Ты, к адресуемой реальности .

Стихотворение, являющееся примером языка, а следовательно, и диалога, может быть буквой в бутылке, выброшенной в море с, конечно, не всегда сильной надеждой на то, что она может где-то смыться, возможно, на береговой линии сердце. Таким образом, поэмы тоже в пути: они направляются к. К чему? К чему-то открытому, пригодному для жизни, доступному вам, возможно, доступной реальности. Такие реальности, я думаю, поставлены на карту в стихотворении.

Черное молоко на рассвете мы пьем на закате.

"Прикинь миндаль, Считай, что было горьким и заставлял тебя просыпаться, Считай меня тоже: Я искал твой взгляд, когда ты поднял глаза, и никто не видел тебя, Я крутил эту секретную нить, Где роса, на которой ты размышлял, Соскользнула вниз, чтобы Кувшины, которым присуще слово, которое никому не доходило до сердца. Там вы впервые полностью ввели имя, которое принадлежит вам, вы ступили к себе на устойчивые ноги, молотки свободно раскачивались на колокольне вашей тишины, что-то подслушивало вас, что мертво Обнимите его тоже, и вы втроем гуляли по вечерам. Вызывайте меня горьким. Причислите меня к миндалю

Каждая стрела, которую ты стреляешь, несет свою цель в совершенно секретный клубок

Немецкая поэзия движется в совершенно ином направлении, чем французская поэзия ... Ее язык стал более трезвым, более фактическим. Он не доверяет" красоте ". Он пытается быть правдивым.

Он говорит по-настоящему, кто говорит в тени.

Недопустимость этого мира. Все в два раза больше. Сильные часы оправдывают час раскола, хрипло. Вы, зажатые в самой глубокой своей части, вылезаете из себя навсегда.

Только одна вещь оставалась достижимой, близкой и безопасной среди всех потерь: язык. Да, язык. Несмотря ни на что, он остался в безопасности от потерь.

Поэзия - это своего рода возвращение домой.

Поэзия, возможно, это: Atemwende, поворот нашего дыхания. Кто знает, возможно, поэзия идет своим путем - путем искусства - ради такого поворота? И поскольку странное, кажется, что пропасть и голова Медузы, пропасть и автомат лежат в одном и том же направлении - разве этот поворот, этот Атемвенде может отделить странное от странного? Может быть, именно здесь, в этот краткий момент, голова Медузы высыхает, а автомат сбегает? Возможно, наряду с Я, отчужденным и освобожденным здесь, таким образом, что-то другое также освобождается?

Достижимый, близкий и не потерянный, среди потерь осталась одна вещь: язык. Это, язык, остался, не потерян, да, несмотря ни на что. Но он должен был пройти через свою собственную безответственность, пройти через страшное приглушение, пройти через тысячу тьм несущей смерть речи. Это прошло и не вернуло слов для того, что произошло; все же это прошло через это. Пройдено и может снова всплыть, «все это обогащено».

Реальность не просто существует, она не просто существует: ее нужно искать и побеждать.

порыв соснового аромата (когда-то), нелицензионное убеждение должно быть другим способом сказать это.

Весна: деревья летят к своим птицам

Высокие тополя - люди этой земли!

Сердце все еще скрывалось в темноте, твердо, как философский камень.

Стихотворение одиноко. Это одиноко и в пути. Его автор остается с ним. Разве этот факт не помещает стихотворение уже здесь, в начале, во встрече, в тайну встречи?

В мире нет ничего, ради чего поэт бросил бы писать, даже он не еврей, а язык его стихов - немецкий.

Две серо-серые лужи: две безмолвия.

Они исцелили меня на куски.

Я слышал, что топор зацвел, я слышал, что топор зацвел, я слышал, что это место не может быть названо, я слышал, что хлеб, который смотрит на него, исцеляет повешенного, хлеб, испеченный для него его женой, Я слышал, что они называют жизнь нашим единственным убежищем.