Лучшие 35 цитат Артур Саймонс на MyQuotes

Все искусство - это форма выдумки. Ведь в искусстве не может быть предрассудков.

И я хотел бы, чтобы любовь закончилась, Конец всему, конец: я не могу, будучи твоим любовником, Ступить, чтобы стать твоим другом!

В каком-то месте застенчивый человек, с незнакомцами; его секрет не должен удивлять слишком прямой допрос.

Реалист в Венеции станет романтиком, просто веря тому, что видел перед собой.

Искусство начинается, когда человек хочет увековечить самый яркий момент, который он когда-либо жил.

Как духи остаются в складках, где они лежат, Так мысли о тебе, оставаясь глубоко уложенными в моем мозгу, не оставят меня: все покинет меня, ты останешься.

Но нас учили видеть, прежде чем наши глаза нашли способ увидеть сами.

Критика - это, по сути, жезл гадания: выключатель для выявления закопанных сокровищ, а не березовая ветка для казни преступников.

Бог, как и все высочайшее, прячет свет в тени, а ночью его посещения, чтобы спать и мечтать, становятся яснее всего.

Вряд ли кто-либо может увидеть то, что перед ним, так же, как и само по себе. Он приходит, ожидая одного, он находит другое, он видит сквозь завесу своей предвзятости, он критикует до того, как его поймают, он осуждает не позволяя его инстинкту шанс утвердиться .

Он знал, что толпа никогда не может постичь всю тайну красоты, и хотя ясность - это достоинство стиля, совершенная откровенность не является необходимой добродетелью.

Здесь, в маленькой одинокой комнате, я хозяин земли и моря, и планеты приходят ко мне.

Я мечтал о Венеции, но ничто из того, о чем я мечтал, не было таким же невозможным, как то, что я нашел.

Я усыпил печаль; Любовь спит. Она часто заставляла меня плакать. Теперь плачет.

Я любил цвета, а не цветы. Их движение, а не крылья ласточек; и впустую потратил больше половины моих часов без товарищества вещей.

Я слышал вздох тростника в полдень и вечером, и какой-то старый сон, который я забыл, мне показалось, что я помню.

Я знаю, что у женщины нет души, я знаю, что у женщины нет возможностей ни души, ни разума, ни сердца, но это просто шедевр плоти: ну, пусть так. Я обожаю ее плоть; я жажду заново чтобы истощить ее пустой поцелуй. Я знаю, что она не может любить: не это, Мое покоренное сердце умоляет в свержении. Я тирано жажду, я жажду в одиночестве, Ее великолепное тело, самая красноречивая Музыка Земли, божественная человеческая гармония; Ее тело теперь тихий инструмент «Это мое прикосновение разбудит и создаст для меня напряжения, о которых я мечтал, но никогда не знал.

В их глазах их магия.

Жизнь - это сон ночью, страх среди страхов, Голый бегун, затерянный в бури копий.

Любовь - это пылающее сердце, и его пламя устремляется / Пока они не затуманивают душу дымом ветреного огня.

Моя жизнь похожа на мюзик-холл, где в бессилии гнева, прикованный чарами к моему киоску, я вижу себя на сцене. Танец, чтобы развлечь мюзик-холл.

Моя душа похожа на это облачное, пылающее опаловое кольцо.

Ночь, идеальный день.

Милая, я могу спеть тебе песню твоих поцелуев? Как мягко это, как тонко это, Как быстро развевается, как поцелуй птицы, То есть, Как птица, которая стучит по листовой решетке; Как это цепляется и как оно раскрывается От бутона до цветка на пути роз.

Молотки весны - это те же самые старые деликатные звуки, Земля обновляет свою волшебную молодость на одном дыхании.

Мертвые счастливы, у них нет желания. Я поднимаюсь и падаю, и снова поднимаюсь и падаю, Что-то во мне, жаждущее хлеба, Озадаченное и неудовлетворенное как огонь.

Пустыня девственности Болит в жаре ее рта.

Английский туман всегда работает как тонкий художник, а Лондон - огромный холст, подготовленный для работы над туманом.

Серо-зеленая полоса песчаной травы, Бесконечно пустынная; Море свинца, небо из сланца; Увы, уже в воздухе, увы! Один мрачный каменный монотон, Длинный отель, остро белый, Против света после заката. серо-зеленый, и принимает цвет травы.

В конце концов, превращение жизни в искусство - это первая обязанность и привилегия каждого человека.

Мистик слишком полон Бога, чтобы говорить разумно с миром.

Нет такой мечты, которая может не сбыться, если у нас есть энергия, которая создает или выбирает нашу собственную судьбу ... Только мечты тех легких спящих, которые мечтают слабо, не сбываются.

Ветер поднимается над морем, Прыгают ветреные белые танцоры пены, И море беспокойно стонет, И засыпает, и не может уснуть.

Смутно осознавая ту великую неизвестность, в которой мы живем, мы находим наш выход из его стерильной, уничтожающей реальности во многих снах, в религии, страсти, искусстве.

Без обаяния не может быть прекрасной литературы, как не может быть совершенного цветка без аромата.