Лучшие 48 цитат Марк Стрэнд на MyQuotes

Кажется, очень многие считают, что писать стихи стоит, хотя они почти ничего не платят и не так широко читаются, как следовало бы.

И, по крайней мере, в поэзии ты можешь смело лгать. То есть не лгать, а представлять, чего ты хочешь, следовать указаниям стихотворения.

И, конечно, Роберт Лоуэлл - в его стихах мы не находимся в его реальной жизни. Мы больше находимся во внешнем, в журналистских фактах его жизни.

И какое это имеет значение, когда свет входит в комнату, где спит ребенок, а проснувшаяся мать, открывая глаза, больше всего хочет, чтобы ее разбудил то, что она не может назвать?

И все же в такой культуре, как наша, которая дается материальным удобствам и пристрастилась к формам развлечений, которые предлагают немедленное удовлетворение, удивительно, что написано так много поэзии.

Стихотворение - это место, где ощутимы условия запредельности и внутренности, где воображение - это ощущение того, чем оно должно быть. Оно позволяет нам жить так, как нам отказывают, потому что мы слишком заняты жизнью. Еще более парадоксально поэзия позволяет нам жить в себе, как будто мы просто вне досягаемости самих себя .

Но я склонен думать о выразительной части себя как о довольно утомительной - никогда не любопытной и не отзывчивой, а слепой и корыстной.

Каждый момент - это место, где ты никогда не был.

Даже так поздно случается приход любви, приход света. Ты просыпаешься, и свечи зажжены, как будто сами по себе, звезды собираются, мечты льются на твои подушки, посылая теплые букеты воздуха. Даже так поздно, кости тела сияют, и завтрашняя пыль вздыхает.

По мнению читателя, стихотворение более требовательно, чем проза.

Из тени куполов в городе куполов Снежинка, метель одного, невесомая, вошла в твою комнату и направилась к подлокотнику кресла, где ты, поднимая взгляд, из своей книги увидел ее в тот момент, когда она приземлился. Это все, что нужно было .

"Как сгорели те пожары, которых уже нет, как ухудшилась погода, как тень чайки исчезла без следа. Был ли это конец сезона, конец жизни? никогда не было? Что в нас живет в прошлом и мечтает о будущем, или живет в будущем и мечтает о прошлом? (из «Нет слов, которые могут описать это»)

Меня не интересует ни истина, ни обычные представления о том, что красиво.

Я считаю, что вся поэзия формальна в том смысле, что она существует в пределах, которые наследуются традицией или ограничиваются самим языком.

Я, конечно, не могу говорить за все культуры или все общества, но ясно, что в Америке поэзия служит очень незначительной цели. Она не является частью культурного мейнстрима.

Я чувствую, что в стихотворении все возможно.

Если бы каждый глава государства и каждый правительственный чиновник час в день читали стихи, мы бы жили в гораздо более гуманном и достойном мире.

Я не встречал Бога и не был на небесах, поэтому я настроен скептически.

В поле я - отсутствие поля. Это всегда так. Где бы я ни был, я - то, чего не хватает. Когда я иду, я разделяю воздух, и всегда воздух движется, чтобы заполнить пространство, где мое тело было У всех нас есть причины для переезда. Я двигаюсь, чтобы все было целым .

В поле я - отсутствие поля. Это всегда так. Где бы я ни был, мне не хватает.

... В другое время то, что нельзя увидеть, определит нас, и нам будет предложено сказать, что язык - это ошибка, и все вещи ошибочны из-за репрезентации. Мы, скажем так, никогда не сможем увидеть с замаскировать, и никогда не будет видно без него .

Чернила бегут из уголков моего рта. Нет такого счастья, как у меня. Я ем поэзию.

Он пришел ко мне домой. Он присел мне на плечи. Твоя тень твоя. Я так и сказал. Я сказал, что она твоя. Я слишком долго носил ее с собой. Я отдаю ее обратно.

Вряд ли стоит указывать на близорукость тех практикующих, которые заставили бы нас поверить, что форма стихотворения - просто его форма.

Я думаю, что лучшая американская поэзия - это поэзия, которая использует ресурсы поэзии, а не эксплуатирует недостатки или триумфы личности поэта.

Очень сложно писать юмор.

Жизнь заставляет писать стихи, чтобы доказать, что я действительно обращаю внимание.

Ничто не является судьбой каждого, это наша глупость.

Из космоса, из складок пыли и ковров ветра не доносится голос, говорящий нам, что так и должно было случиться, что если бы мы только знали, как долго будут длиться руины, мы бы никогда не жаловались.

Боль отфильтровывается в стихотворении так, что в конце концов она становится, в конце концов, удовольствием.

Стихи не только требуют терпения, они требуют своего рода сдачи. Вы должны отдать себя им. Это настоящая пища для поэта: другие стихи, а не мясная буханка.

Поэзия о замедлении. Вы сидите и читаете что-то, вы читаете это снова, и это показывает немного больше, и вещи обнаруживаются, что вы никогда не могли бы предсказать.

Поэзия - это то, что происходит в университетах, в программах творческого письма или на факультетах английского языка.

Она стояла рядом со мной годами или это был момент? Не могу вспомнить. Может быть, я ее любил, а может, и нет. Был дом, а потом дома нет. Там были деревья, но ни одного не осталось. Когда никто не помнит, что там? Вы, чьи моменты ушли, кто дрейфует, как дым в загробной жизни, скажи мне что-нибудь, скажи мне что-нибудь.

Иногда он не знал, спал ли он или просто думал о сне.

Погребение чувств началось.

Будущее всегда начинается сейчас.

Количество людей, пишущих стихи, огромно, и у них много причин для этого, о чем можно догадаться из стеков представлений.

Эти морщины - ничто. Эти седые волосы - ничто, Этот живот, который оседает от старой пищи, эти ушибленные и опухшие лодыжки, мой темнеющий мозг, они - ничто. Я тот самый мальчик, которого моя мама целовала.

Эти часы были потрачены на то, чтобы согреться в лучах воображаемого будущего, увлечься потоками обещаний любовью или страстью, настолько сильными, что человек навсегда изменился и убедился, что даже самая маленькая частичка окружающего мира была заряжена цель невозможного величия; ах, да, и кто-то заглядывал в деревья и был бы взволнован ветреной рекой бледной золотой листвы, льющейся каскадом, и высоким мелодичным пением бесчисленных птиц; эти моменты, так много и так давно, все еще возвращаются, но ненадолго, как светлячки в парфюмированной жаре летней ночи.

Обычно жизнь, превращенная в стихотворение, искажается.

Мы здесь ненадолго. И я думаю, что это такой счастливый случай, родившись, что мы почти обязаны обратить внимание.

- Облако никогда не является зеркалом - Слова о облаках - это сами облака назад - Каждое озеро желает облака - Облако - это собор без веры - Облака не могут видеть, что мы делаем под зонтиком - Облака - это мысли без слов

Стихотворение - это место, где становятся ощутимыми условия запредельного и внутреннего, где воображать - значит чувствовать, каково это быть. Это позволяет нам жить так, как нам отказывают, потому что мы слишком заняты жизнью. Еще более парадоксально, что поэма позволяет нам жить в себе, как будто мы просто вне досягаемости самих себя.

Даже так поздно это происходит: приход любви, приход света.

Скоро листья, почерневшие, упадут, и прогулявшийся снег смоет прогулку, и мы с лопатами встретимся, поклонимся и очистим тротуар. Что еще было бы для нас в этот поздний день, кроме желания помириться? И начать заново, сострадание Солнца, когда оно исчезает.

Я за бессмертие, которое для некоторых поэтов является необходимой компенсацией. Предположительно несчастны в этой жизни, они будут помнить, когда остальные из нас давно забыты. Никто из них не спрашивает о качестве этого воспоминания - каково это будет приседать в тусклых коридорах чьего-то разума, пока не наступит момент воспоминания, или внезапно и навсегда уйти в пастбища мрака. Большинство поэтов знают лучше, чем заниматься такими вещами. Они знают, что вероятность того, что их стихи умрут, когда они это сделают, больше, чем хорошая, и о них больше никогда не услышат, что их заменят стихи, носящие новый облик на более современном языке. Они также знают, что даже если отдельные стихи умирают, хотя в некоторых случаях медленно, поэзия будет продолжаться: что ее предметы, ее постоянные темы, менее подвержены изменениям, чем моды в языке, и что именно здесь может появиться альтернативное, менее блестящее бессмертие быть. Все мы знаем, что стихотворение может влиять на другие стихи, оставаться в них живыми, так же, как предыдущие стихи живы в нем. Не можем ли мы поэтому сказать, что отдельные стихи добиваются наибольшего успеха, поощряя пересмотр самих себя и вызывая их собственное стирание? Да, но это бессмертие или просто целенаправленный способ умереть?

Я прыгаю из здания, Как будто я засыпаю, Ветер, как подушка, Замедляет меня, Замедляет меня, Как будто я сплю. Окруженный воздухом, я прихожу к остановке, И стою как турист, наблюдая за голубями. Люди в офисах, Желая спасти меня, Открой свои рты. «Брось мне камень» Я кричу, Желая упасть. Но никто не слушает. Они бросают мне веревку. И теперь я иду, Принимая к тебе, Говоря с тобой, Как будто я сплю, я был жив.