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Con le sue strade acciottolate, le torri merlate, le gallerie ad arcate, i bovindi e i portici scolpiti, Oxford pareva uscita da un libro di fiabe. Tutto, nel loro campo visivo, grondava storia; al punto che persino le caffetterie e i grandi magazzini sembravano parte integrante di quell’eredità secolare. A Istanbul, che pure era una città antichissima, il passato veniva trattato come un visitatore che si era indebitamente trattenuto troppo a lungo; mentre qui a Oxford era chiaramente l’ospite d’onore.

Con la fantasia, Bridget tornò mille volte a quel primo bacio appassionato, rendendolo sempre più perfetto. Ma non andò oltre. Per molte ore, dopo avere lasciato Eric, rimase sveglia nel sacco a pelo. Tremava. Aveva gli occhi pieni di lacrime. Ecco che cominciavano a scendere. Lacrime di tristezza, di disagio, d’amore. Erano il genere di lacrime che le venivano quando si sentiva troppo colma: aveva bisogno di fare un po’ di spazio. Guardò il cielo. Era più grande, quella notte. Quella notte i suoi pensieri si avventuravano negli spazi infiniti e, come diceva Diana, non trovavano alcun ostacolo su cui rimbalzare per tornare indietro. Andavano avanti e avanti, finché nulla sembrava più reale. Neppure il pensiero. Bridget si era stretta a Eric, piena di desiderio, insicura, spavalda e impaurita. C’era una tempesta nel suo corpo, e quando era diventata troppo violenta, lei era andata via. Si era lasciata levitare fino alle fronde delle palme. Lo aveva già fatto altre volte. Avrebbe lasciato affondare la nave senza il capitano. Quello che era successo con Eric era insondabile, indescrivibile. Ora tutto questo era lì con lei, incerto, desideroso di qualcuno che se ne prendesse cura: ma Bridget non sapeva come. Richiamò indietro i propri pensieri, raccogliendoli ad anello come il filo di un aquilone. Si arrotolò il sacco a pelo sotto il braccio e tornò furtiva alla baracca. Si distese sul letto. Quella notte non avrebbe concesso ai suoi pensieri di avventurarsi oltre le travi sbiadite del soffitto

Cosa bisogna fare allora?' disse Pangloss. 'Tacere' disse il dervì. 'Speravo' disse Pangloss 'di ragionare un poco con te degli effetti e delle cause, del migliore dei mondi possibili, dell'origine del male, della natura dell'anima e dell'armonia prestabilita.' A quelle parole il dervì gli sbatté la porta in faccia.

Cosa siete l’uno per l’altro?” Aric esitò per un momento, incerto su cosa rispondere, e Gray intervenne. “Lo amo,” disse semplicemente, in tono fiero. Le sopracciglia cespugliose del signor Noft si alzarono. “Tu ami… questo? È perché sei cieco e non sai com’è, forse.” Aric arrossì di rabbia e vergogna e strinse i denti. Si era ormai abituato a essere accettato dal personale del palazzo e si era quasi dimenticato quanto bruciasse la derisione. Ma Gray si accigliò e fece un passo verso il primo ufficiale, le mani strette a pugno lungo i fianchi. “So esattamente com’è, stronzo, ed è per questo che lo amo.

Credo fermamente nel destino, nel fato, negli incontri fortuiti e nelle coincidenze. E nell’amore. Il motore che fa muovere il mondo.

Dagli errori si impara» aggiunge. «Tu hai imparato qualcosa da quell’errore? Se sì, non dovresti nasconderlo.

Dammi il mio giorno; ch'io mi cerchi ancora un volto d'anni sopito che un cavo d'acque riporti in trasparenza, e ch'io pianga amore di me stesso. Ti cammino sul cuore, ed è un trovarsi d'astri in arcipelaghi insonni, notte, fraterni a me fossile emerso da uno stanco flutto; un incurvarsi d'orbite segrete dove siamo fitti coi macigni e l'erbe.

Daniel King, è veramente l’idea più cattiva che potessi avere.» Vedete? Provai a rimediare, un attimo, una frazione di tempo abbastanza lunga da percepire l’esatto inizio della mia fine. «Le cattive idee sono le migliori

Da una parte il cielo era tutto schiarito, e vi brillavano certe stellucce umide, sperdute nella sua grandezza, come in una sconfinata parete di metallo, da dove, sulla terra, venisse a cadere qualche misero soffio di vento.

Devi smetterla con la storia della gente comune, Griff; è il primo passo». «Va bene, va bene». «Il secondo è farle sapere che sei interessato. Gliel’hai fatto sapere?». Lui pensò al bacio che si erano scambiati quel mattino. «Credo si sia fatta un’idea». «Allora falle capire che fai sul serio

Diranno che l’ho tradito, che ho ridotto il suo prezzo a trenta sicli d’argento. Diranno che sono avaro, che ho tradito il mio maestro. Non sanno che sono morto di crepacuore. Per il rammarico… Per amore. Se non conoscono me, non conoscevano neanche lui. Quanto ci ha sconvolti con la sua compassione, con la sua riluttanza a salvare un’intera nazione, ma con il desiderio di salvare le singole persone. Lo definivano un folle, un bugiardo. Ma ora so che era il volto di Dio, che non ci salva dai romani… Ma da noi stessi Sono il lebbroso, l’indemoniato. Io, paralizzato dalla paura, ero cieco. La prostituta, il cadavere nella tomba. Io, sono tutto questo. Io, che l’ho rinnegato e l’ho consegnato ai nemici. Io, che muoio per lui. Il mio nome sarà per sempre sinonimo di “traditore”. Ma egli amava i suoi nemici. Egli mi amava.

Don't be shy, dear. I'm too old for you to be embarrassed by me.

Don't you have any desire for vengeance?" he asked before he remembered that she wasn't Italian.

E combattendo, troveranno che le parole non hanno più significato.

Dov’è che ti senti a casa?» domandò Peri. «A casa?» Shirin fece una smorfia sprezzante. «Ti svelo una regola universale: casa è dove sta tua nonna.

Ecce deus fortior me, qui veniens dominabitur michi.

E come potrei sopportare di essere uomo, se l'uomo non fosse anche poeta e solutore di enigmi e redentore della casualità!

è cosa nota e universalmente riconosciuta che uno zombie in possesso di un cervello debba essere in cerca di un altro cervello. E tale verità si è dimostrata in tutta la sua evidenza durante le recenti aggressioni a Netherfield Park, durante le quali una famiglia di diciotto persone era stata massacrata e divorata da un'orda di morti viventi.

Do you like flowers, Lady Eleanor?" It was him speaking. Lord Blunt. Asking her opinion on something, of all things. It was unexpected. And everyone was waiting for her answer. Or so it seemed. "I do, thank you." Why did his simple question make her want to shout, or scream, or say something in Italian? A language that she'd learned that seemed to hold all the emotion she wasn't allowed to have. So she loved it all the more. "They are... bellissimi fiori," she said, feeling daring as she spoke. "Speak so that everyone can understand, Eleanor," her mother said reprovingly. "Of course, Mother," Eleanor replied, lowering her eyes so nobody would see the spark of defiance she knew was there.

Durante il fragoroso decollo Dick si sentì intorpidito, rendendosi conto di quanto fosse stanco. Un’enorme persuasiva tranquillità s’impossessò di lui, e lasciò la malattia ai malati, il rumore ai motori, la direzione ai piloti.

Ebbene, la nostra forza è nel cambiamento, e anche nel cambiare quello che volevamo cambiare, e quindi cambiare il cambiamento.

È come se non riuscissi a pensare abbastanza a lei e a ricordare: la sua risata, sempre presente, profonda ma femminile; la leggera spolverata di lentiggini sul naso e sulle guance e sulle spalle; quanto amasse guardare il tramonto; il suono della sua voce quando mi diceva ‘Ti voglio bene’; o com’era bello ascoltarla suonare il violino.

Ed è allora che noto una cartolina, seminascosta fra due cose da buttare. La tiro fuori. La fotografia sul davanti mostra una gola dalle pareti a picco con un sentiero angusto che si snoda sul versante roccioso e molto, molto più in basso, il nastro bianco di un fiume. Nella striscia di cielo azzurro e terso sopra la foto la didascalia recita: El Caminito del Rey, Andalusia. La mano mi trema talmente che quando giro la cartolina rischio di farla cadere. Ho visto la sua scrittura una volta soltanto, sui foglietti dei «posti felici» che mi aveva mostrato dopo che avevamo estratto «Bryher», ma la riconoscerei ovunque. Tre parole. Una sottolineatura. E un punto di domanda. Vorresti essere qui?

E l'amore guardò il tempo e rise, perché sapeva di non averne bisogno. Finse di morire per un giorno, e di rifiorire alla sera, senza leggi da rispettare. Si addormentò in un angolo di cuore per un tempo che non esisteva. Fuggì senza allontanarsi, ritornò senza essere partito, il tempo moriva e lui restava.

E mettiti in testa che la persona giusta non esiste. Esistono solo persone che sono più adatte." "Più adatte?" "Più adatte, più compatibili... Come dite voi? Quella giusta esiste solo all'inizio, quando non capisci niente perchè pensi solo a darti baci. (...) Sai, lavorando in treno ho capito un sacco di cose. Anzi, quasi tutto. Ho ascoltato discussioni, discorsi... ho visto gente senza biglietto ma con gli occhi pieni di amore. E poi li ho visti un po' di mesi dopo, con l'abbonamento in regola e che a malapena si parlavano.

E l’amore? L’amore è qualcosa che contribuisce molto a cambiare una persona, porta gioia così come dolore, e l’alternarsi tra i due forma il carattere di una persona. L’amore dà vita a ciò che non ce l’ha, è il più grandioso dei poteri; ma come tutte le cose, ha un lato oscuro.

Era come se stare su quel promontorio – sferzato dal vento, levigato dalla schiuma del mare – avesse portato via tutti i residui dei giorni precedenti per lasciarci freschi e vivi e dinamici. Non sono mai stata più piena di vita di quando ero lassù, con Uman, e quella sensazione mi ha pervasa per il resto della giornata e per buona parte di quella successiva. Le nostre ultime ore sull’isola. Lo stesso valeva per lui. Gliel’ho visto negli occhi. Lo stesso valeva per noi. Come se fossimo stati fatti a pezzi e poi rimessi insieme. È stata la nostra ultima mattina, anche se noi non lo sapevamo. Perlomeno io. Se Uman lo sapeva già, lo ha nascosto bene. O forse sono io che non ho voluto notare la differenza in lui.

En bon Italien, Guccio pensa que la chose serait plaisante de séduire à la fois et la fille et la mère.

È questa la tua definizione dell’amore?», mi chiede leggendo la targhetta. Io deglutisco e annuisco. «“L’amore è bellissimo, devastante, commovente, tormentoso. L’amore è tutto”», legge lui. I suoi occhi balzano sui miei. «Chi può definire cos’è l’amore?» «Coloro che sono innamorati. Coloro che lo hanno avuto e lo hanno perso.

È questo il problema! Non ci arrivi? Lui ha già fatto tutto!» È sempre più agitato. «Cazzo, Christopher Shepherd ha protetto tutti noi e a me non ha lasciato niente da fare! Si è sottoposto alle torture peggiori che ci infliggeva mio padre e non mi ha mai permesso di ripagarlo.

Era triste per quello che era successo a Kostos. E da qualche parte era triste perché gente come Bee e Kostos, che avevano perso tutto, erano ancora aperti all’amore, e lei che non aveva perso nulla non lo era.

Estatico, cadde a sedere sul suo carico, davanti alla buca. Eccola, eccola là, eccola là, la Luna... C'era la Luna! La Luna! E Ciàula si mise a piangere, senza saperlo, senza volerlo, dal gran conforto, dalla grande dolcezza che sentiva, nell'averla scoperta, là, mentr'ella saliva pel cielo, la Luna, col suo ampio velo di luce ignara dei monti, dei piani, delle valli che rischiarava, ignara di lui, che pure per lei non aveva più paura, né si sentiva più stanco, nella notte ora piena del suo stupore.

È una delle facoltà singolari e incomunicabili della religione cristiana, il poter indirizzare e consolare chiunque, in qualsivoglia congiuntura, a qualsivoglia termine, ricorra ad essa. Se al passato c'è rimedio, essa lo prescrive, lo somministra, dà lume e vigore per metterlo in opera, a qualunque costo; se non c'è, essa dà il modo di far realmente e in effetto, ciò che si dice in proverbio, di necessità virtù. Insegna a continuare con sapienza ciò ch'è stato intrapreso per leggerezza; piega l'animo ad abbracciar con propensione ciò che è stato imposto dalla prepotenza, e dà a una scelta che fu temeraria, ma che è irrevocabile

E questo sentimento», si premette una mano sul petto, «per lui non durerà. Lo so come amano gli umani. Le loro passioni bruciano come una zolletta di zucchero… Bollenti e rapidissime. E appena il fuoco si spegne, vanno alla ricerca di una nuova fiamma. Preferiscono le scintille al rassicurante calore delle vecchie braci

Era ferito gravemente. Ma non sono un eroe. Ho visto qualcosa che doveva essere fatta, e l’ho fatta.” Con una leggera risata, Gray gli strinse il ginocchio. “È… è quello che fa-fanno gli eroi, Aric.” “Ma non sono…” “Mi… mi hai salvato.” Aric scosse la testa, tirando leggermente la catena che assicurava il collo di Gray al pavimento. “Sei ancora prigioniero.” “Mi hai salvato,” ripeté in tono fermo Gray, rivolto ad Aric. E poi lo baciò.

Era la giovinezza? Era mai stato così sicuro di sè, anche quando era giovane? Era stato l'essere ferito a fargli desiderare di arrotolarsi in una palla di protezione e dire al mondo di lasciarlo in pace

É strano costatare come, alle volte, il tempo sia scandito da ricordi che preferiresti non affiorassero mai alla memoria. Eppure, basta un profumo appena accennato, la pubblicità di una marca di cereali, una musica alla radio e, senza che lo vorresti, un intero film ti scorre davanti.

È umana. Parla ma non la sento. Rotola lungo i fianchi del mio sentimento, precipita dalle altezze infinite del per sempre, capitombola dalle mie mani, frana e si infrange sul nuovo senso di me. Mi ribello al suo non-amore. La verità giace nel posto buio delle paure e dei bisogni. Lei non la conosce e io non la saprò. È ora di andare. Ha smesso di piovere. Ha smesso di parlare. Ha smesso di rollare. Ha smesso di fumare. Ci abbracciamo quando va via, ci teniamo strette. È un lungo abbraccio del quale non so il perchè

Era come una mano di colore data sul venticello, sui muri gialletti della borgata, sui prati, sui carretti, sugli autobus coi grappoli agli sportelli. Una mano di colore ch'era tutta l'allegria e la miseria delle notti dell'estate del presente e del passato.

Farfallina, bella e bianca, vola vola, mai si stanca, gira qua, e gira la- poi si resta sopra un fiore, e poi si resta sopra un fiore... Butterfly, beautiful and white, fly and fly, never get tired, turn here and turn there- she rests upon a flower... and she rests upon a flower.

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Everyone thinks to the extent of their own depravity.

Forget everything that surrounds you. Think that there’s just you and me in this wide world.

Finalmente capiva l'empatia che provava per quella ragazza che conosceva solo da pochi giorni. Lucy era una combattente. Non si rassegnava di fronte alle carte che il destino le aveva assegnato. Ogni giorno lottava per vivere, contro tutti i pronostici. Quel giorno avrebbe potuto scegliere di non premere il pulsante. Avrebbe potuto cedere alla sua malattia e scegliere la pace eterna ma non l'aveva fatto e c'era solo una cosa che glielo aveva impedito: la speranza

For dinner, he serves dishes such as raw local fish accented with touches like fresh basil and balsamic vinegar; roasted pumpkin soup laced with ishiri; fat, chewy handmade spaghetti with tender rings of squid on a puddle of ink enhanced with another few drops of fish sauce. It's what Italian food would be if Italy were a windswept peninsula in the Far East. If dinner is Ben's personal take on Noto ingredients, breakfast still belongs to his in-laws. It's an elaborate a.m. feast, fierce in flavor, rich in history, dense with centuries of knowledge passed from one generation to the next: soft tofu dressed with homemade soy and yuzu chili paste; soup made with homemade miso and simmered fish bones; shiso leaves fermented kimchi-style, with chilies and ishiri; kaibe, rice mixed with ishiri and fresh baby squid, pressed into patties and grilled slowly over a charcoal fire; yellowtail fermented for six months, called the blue cheese of the sea for its lactic funk. The mix of plates will change from one morning to the next but will invariably include a small chunk of konka saba, mackerel fermented for up to five years, depending on the day you visit. Even when it's broken into tiny pieces and sprinkled over rice, the years of fermentation will pulse through your body like an electric current.

Forse la felicità dipende solo dall’insieme di piccoli dettagli positivi — il semaforo che diventa verde nel secondo in cui tu arrivi — e negativi — l’etichetta della T-shirt che ti pizzica sul collo — che capitano a ciascuno durante un giorno. Forse a ciascuno è assegnata un’identica quantità di felicità al giorno.Forse non aveva importanza se eri un rubacuori celebre in tutto il mondo o un patetico solitario. Forse non importava se una tua amica stava morendo.Forse a certe cose si passa attraverso e basta. Forse era l’unica cosa che si poteva chiedere.

Forse bisogna allargare il concetto di famiglia, e inserirci gli amici. Dopotutto, gli amici sono la famiglia che ci scegliamo.

Gli occhi di Kostos erano lucidi quanto i suoi. «Oh, Lena» disse. Le prese le mani sudate tra le sue. Sembrava che avesse capito che quello era il massimo a cui poteva arrivare.La attrasse a sé. Lui seduto sul muro e lei in piedi di fronte, erano quasi della stessa altezza. Le gambe di Lena toccavano le sue. Lena sentiva il suo odore: sapeva di cenere. Aveva la sensazione di dover svenire da un momento all’altro. Il viso di Kostos era lì, bello, ombreggiato dalla luce fiammeggiante. Le sue labbra erano lì. Con un coraggio che arrivava da chissadove, ma non dal suo corpo, Lena si chinò appena in avanti e gli baciò le labbra. Era un bacio e una domanda.Lui rispose attirandola a sé, premendo stretto il suo corpo contro il proprio, e il suo bacio fu lungo e profondo.Lena ebbe un ultimo pensiero, prima di smettere di pensare e abbandonarsi alle sensazioni: non se lo aspettava, che il paradiso fosse così rovente

Fu contento di riuscire a leggerne bene la maggior parte. Non riusciva ancora a decifrare alcune parole, ma si era allenato molto a leggere nelle settimane precedenti, e se una parola non era troppo lunga o difficile, riusciva a leggerla. Avvertì in petto una strana sensazione, e capì che si trattava di orgoglio. Eccolo là, un ignorante mostro mutilato, ma che sapeva leggere. Era come se il resto del mondo avesse avuto un segreto meraviglioso che aveva finalmente condiviso con lui.

Gray s’inginocchiò sul pavimento per un attimo, prima di sporgersi a prendere la coperta, che gli era scivolata via quando aveva afferrato Aric. Se la mise intorno alle spalle e si rannicchiò nuovamente nell’angolo. “No-non me-me…rito la… la tua… tua gentilezza.” Aric non era certo che ‘gentilezza’ fosse la parola giusta per definire quello che aveva fatto. Sì, aveva reso la vita del prigioniero leggermente migliore, ma gli era costato poco